A theme of the age, at least in the developed world, is that people crave silence and can find none. The roar of traffic, the ceaseless beep of phones, digital announcements in buses and trains, TV sets blaring even in empty offices, are an endless battery and distraction. The human race is exhausting itself with noise and longs for its opposite—whether in the wilds, on the wide ocean or in some retreat dedicated to stillness and concentration. Alain Corbin, a history professor, writes from his refuge in the Sorbonne, and Erling Kagge, a Norwegian explorer, from his memories of the wastes of Antarctica, where both have tried to escape.
And yet, as Mr Corbin points out in "A History of Silence", there is probably no more noise than there used to be. Before pneumatic tyres, city streets were full of the deafening clang of metal-rimmed wheels and horseshoes on stone. Before voluntary isolation on mobile phones, buses and trains rang with conversation. Newspaper-sellers did not leave their wares in a mute pile, but advertised them at top volume, as did vendors of cherries, violets and fresh mackerel. The theatre and the opera were a chaos of huzzahs and barracking. Even in the countryside, peasants sang as they drudged. They don’t sing now.
What has changed is not so much the level of noise, which previous centuries also complained about, but the level of distraction, which occupies the space that silence might invade. There looms another paradox, because when it does invade—in the depths of a pine forest, in the naked desert, in a suddenly vacated room—it often proves unnerving rather than welcome. Dread creeps in; the ear instinctively fastens on anything, whether fire-hiss or bird call or susurrus of leaves, that will save it from this unknown emptiness. People want silence, but not that much. | Um assunto da moda, pelo menos no mundo desenvolvido, é que as pessoas anseiam pelo silêncio, mas não o encontram. O rugido do tráfego, o incessante bipe dos telefones, anúncios digitais em ônibus e trens, televisões estridentes até em escritórios vazios, todos esses são uma interminável agressão e distração. A raça humana está ficando exausta com o barulho e anseia pelo seu oposto — quer seja nos campos, no vasto oceano ou em algum retiro dedicado à quietude e concentração. Alain Corbin, um professor de história, escreve a partir do seu refúgio na Sorbonne, e Erling Kagge, um explorador norueguês, a partir das suas lembranças dos confins da Antártica, para onde ambos tentaram escapar. Mesmo assim, como o sr. Corbin destaca em "Uma História do Silêncio", hoje provavelmente não tem mais barulho do que costumava ter. Antes dos pneus de borracha, as ruas das cidades estavam cheias dos tinidos ensurdecedores das rodas de metal e das ferraduras de cavalo batendo nas pedras. Antes do isolamento voluntário nos celulares, os ônibus e trens ressoavam com conversas. Vendedores de jornal não deixavam suas mercadorias numa pilha silenciosa, mas as anunciavam em volume máximo, assim como os vendedores de frutas, rosas e peixes frescos. O teatro e a ópera eram um caos de gritos entusiasmados e vaias. Até mesmo no interior, os camponeses cantavam enquanto executavam trabalhos pesados. Agora já não cantam mais. O que mudou não foi tanto o nível de ruído, do qual séculos anteriores também reclamavam, mas o nível de distração, que ocupa o espaço que o silêncio pode invadir. Aí surge outro paradoxo, porque quando o silêncio finalmente invade — nas profundezas de uma floresta de pinheiros, no deserto desabitado, num quarto repentinamente vazio —, frequentemente se torna inquietante em vez de bem-vindo. O medo se instala; o ouvido instintivamente se prende a qualquer coisa, quer seja um chiado de fogo, um canto de pássaro ou sussurros das folhas, algo que o salvará deste vazio desconhecido. As pessoas querem o silêncio, mas nem tanto. |